Beccofrusone

Waxwing (Bombycilla garrulus)

© Vitantonio Dell'Orto

Il Beccofrusone... occupato.

Pubblicato in "L'immagine raccontata", Oasis 157, nov.04

Il Beccofrusone è uno degli uccelli europei più singolari. Il suo nome inglese (Waxwing, letteralmente “ali di cera”), sintetizza perfettamente la bellezza del suo piumaggio stilizzato, così compatto da apparire come dipinto. Nella stagione fredda si raduna in stormi ed effettua migrazioni parziali che talvolta dal Nord lo portano fino al centro Europa e alle Alpi, allorquando invade i centri abitati alla ricerca di quelle bacche di sorbo che rappresentano gran parte del suo sostentamento invernale. È in tale circostanza che stavo cercando di avvicinarmi ad un gruppo di Beccofrusoni intenti a spogliare alcuni arbusti. Il fatto che si alimenti anche nei borghi non significa che sia un animale confidente; non appena mi accostavo, necessariamente allo scoperto, lo stormo si involava per tornare solo dopo un quarto d’ora, non lasciandomi comunque mai arrivare a meno di una decina di metri.

È con un certo stupore quindi che mi accorgo di un esemplare in terra nella neve, comportamento di per sé anomalo, a pochi metri da me. Lo spio con la coda dell’occhio per qualche minuto, mentre continuo ad osservare le evoluzioni acrobatiche dei suoi compagni; per tutto il tempo resta tranquillo e accovacciato. Comincio a chiedermi se ci sia qualcosa che non vada in lui. Magari il freddo l’ha debilitato, o ha problemi a volare. Decido di verificare e mi avvicino pian piano, camminando bocconi, avendo montato un teleobiettivo da 300 sul treppiede: l’animale non mostra alcuna reazione.

Arrivo a 5 metri e ancora non dà segni di insofferenza… ora però lo vedo contorcersi stranamente: si allunga stirando le ali, oscillando il capo fino a infilare il becco aperto nella neve. Un moto di compassione mi prende: ho già visto altre volte comportamenti del genere, ed erano sempre forieri di pessime notizie. “Non riesce più a volare, è sicuramente ferito o malato”, mi dico, e sto già pensando di raccoglierlo per tentare di salvarlo. Mentre penso questo monto un flash di schiarita; evidentemente il fotografo che è in me alza la voce e pensa che un po’ di sano opportunismo non guasti mai, in questi casi.  Non saranno certo due scatti in più a cambiare lo stato delle cose, cerca di convincermi la vocina, quale che esso sia.

Lui, il Beccofrusone, mi guarda indifferente e ignaro del dibattito interiore, mentre mi faccio sempre più sotto, fino ad arrivare a quel metro e venti che è la minima distanza a cui focheggia il mio obiettivo. Ora non ho più dubbi: un animale sano non rimarrebbe lì a farsi fotografare. Ogni tanto si allunga, apre le ali, china il capo, uno spettacolo straziante… All’improvviso vola via. Vola veloce, sicuro, dirigendosi senza esitazioni col suo volo forte e rettilineo verso lo stormo che osserva tutta la scena cinquanta metri più in là, lasciandomi chino e a bocca aperta.

Dalla preoccupazione passo al sollievo, ma mi chiedo com’era possibile che si fosse lasciato avvicinare tanto, se era così in salute. Deciso a risolvere l’enigma mi avvicino al punto in cui era accucciato. Il calore del corpicino ha sciolto la neve sottile creando una piccola radura erbosa, in mezzo alla quale spicca… una montagna piramidale di escrementi, un cumulo di bacche indigerite alto la metà di lui! Questo spiegava tutto: l’oggetto della mia compassione in realtà mi tollerava appena, perché chiaramente in tutt’altre faccende affaccendato. Anzi, per meglio dire…“occupato”.

The busy Waxwing

The Waxwing is one of the European most unusual birds. Its plumage is so stylized and compact that appears like painted, justifying the "wax" in its name. In the cold season it gathers in flocks and does partial migrations that sometimes from the North bring it to the Central Europe and to the Alps, invading the towns in search of that berries of rowan tree that represent most of its winter food. It has been in such circumstance that I was trying to approach to a little flock of Waxwing busy in depriving some bushes. The fact that they feed in the villages doesn't necessarily mean that they are trustful animals; as soon as I approached, necessarily in the open, the flock flew away to return a quarter of hour after, however not leaving me to get closer than ten meters.

Therefore it is with a certain amazement that I see one of them on the ground, an anomalous behavior in itself, few meters from me. I spy it out of the corner of my eye for some minutes, while continuing to follow the acrobatic evolutions of its friends; all the time it remains quiet and squatted down. I begin to ask myself if there is something wrong about it. Maybe the cold has weakened it, or it has troubles to fly. I decide to verify and I draw near it very slowly, walking bent, with a 300 mm lens on the tripod: the bird doesn't show any reaction. 

I arrive at 5 meters and still it doesn't show any signs of intolerance... but now I see it to writhing oddly: it lengthens stretching the wings, oscillating the head up and down, and inserting the opened bill in the snow. An impulse of compassion takes me: I have already seen similar behaviors, and they always were heralding very bad news. "It is no more able to fly, and is surely wounded or sick," I tell to myself, and I'm thinking to take it to try saving. While I'm thinking this, I put a flash on my camera; evidently the photographer that is in me raise the voice and thinks that some healthy opportunism does no harm, in these occasions. Two shots wont' change anything, a little voice tries to convince me.

The waxwing looks at me indifferent and unaware of my inner debate, while I get closer and closer, until that 1,2 meter that is the minimum focus distance of my lens. Now I have no doubts: a healthy animal wouldn't stay here still. Sometimes it lengthens, opens the wings, lowers the head, a racking sight... Suddenly it flies away. It flies fast, sure, heading without hesitations with his strong and rectilinear flight toward the flock that observes all the scene fifty meters far, letting me on my hands and knees, dumbfounded. 

From worry I switch to the relief, but I wonder how has been possible to approach so much, if it was in health. Determined to resolve the enigma I look at the point in which it was crouched. The heat of the little body has melted the thin snow, creating a small grassy clearing, in the middle of which stands out... a pyramidal mountain of excrements, a heap of not digested berries as high as the half of it! That's all explaining: the subject of my compassion actually was hardly boring me, because obviously... busy in different things.